Ponowne spotkanie z Elizą na spotkaniu absolwentów było dla mnie szokiem, ciosem w brzuch owiniętym w vintage Chanel. Nadal była supermodelką kampusu, niedostępną boginią, która złamała mi serce na ostatnim roku studiów. Teraz, pięć lat później, trzymała mnie za ramię, a jej szmaragdowe oczy rzucały mi wyzwanie, któremu nie miałem siły się oprzeć.
Ledwo zdążyliśmy dostać się do pustej sali seminaryjnej, gdzie zapadliśmy się w plątaninie desperackich rąk i głodnych ust. Drzwi zatrzasnęły się, odcinając nas od świata i zamykając w tej naładowanej emocjami bańce przeszłości.
„Myślałam o tym” – wyszeptała między gorącymi pocałunkami, palcami majstrując przy moim pasku. „Każdego cholernego dnia”. Jej wyznanie przeszyło mnie jak prąd. Moje ręce zsunęły się po jej plecach, zapamiętując znajomy łuk jej kręgosłupa, ściskając idealne krągłości jej pośladków przez jedwabną sukienkę. Przyciągnąłem ją mocno do siebie, a ciche westchnienie, które wydobyło się z jej ust, było moim zgubą.
Obróciłem ją, przyciskając do chłodnej białej tablicy. Zapach markerów suchościeralnych i jej drogich perfum wypełnił moją głowę. „Pokaż mi” – warknąłem, a mój głos był szorstki z powodu potrzeby, którą tłumiłem przez lata.
Na jej ustach pojawił się złośliwy uśmiech. Powoli, celowo, podniosła rąbek swojej czarnej sukienki, centymetr po centymetrze, odsłaniając przezroczyste czarne pończochy i koronkowy pas do pończoch. Bez majtek. Powietrze opuściło moje płuca w pośpiechu.
Ty pierwszy” – rozkazała, a jej oczy pociemniały z pożądania. „Uklęknij”.
Bez wahania opadłem na kolana, a szorstka przemysłowa wykładzina ocierała się o nie. To była Eliza, którą pamiętałem. Ta, która przejmowała kontrolę. Zanurzyłem twarz między jej udami, a rękami chwyciłem jej biodra, aby utrzymać ją w miejscu. Jej smak był dokładnie taki, jak zapamiętałem – słodki, piżmowy, idealny. Głęboki, gardłowy dźwięk wydobył się z jej gardła, gdy mój język znalazł jej centrum, rysując powolne, rozkoszne kółka wokół jej łechtaczki, zanim zaczął ją bezlitośnie muskać.
Jej palce zaplątały się w moje włosy, nie kierując mną, ale trzymając mnie dokładnie tam, gdzie chciała. Jej biodra zaczęły poruszać się w szaleńczym, błagalnym rytmie. „Tak… właśnie tam… Boże, nie przestawaj…”. Każde wykrzyczane słowo było zwycięstwem. Prowadziłem ją coraz wyżej, liżąc i ssąc, aż jej uda zadrżały, a jej krzyki odbijały się echem od cichych ścian klasy.
Jej orgazm przetoczył się przez nią jak gwałtowna, drżąca fala. Opadła na tablicę, bez tchu. Wstałem, czując bolesne pulsowanie własnego podniecenia. Obróciłem ją twarzą do siebie. Jej oczy były zamglone, a usta rozchylone.
„Moja kolej” – mruknąłem, podciągając jej sukienkę do talii. Podniosłem ją na krawędź stołu seminaryjnego, rozrzucając stos papierów. Wepchnąłem się w nią jednym płynnym, niszczycielskim pchnięciem. Była tak ciasna, tak niemożliwie mokra i ciepła. Odchyliła głowę do tyłu, wydając z siebie zduszony krzyk, gdy wypełniłem ją całkowicie.
Ustawiłem brutalne tempo, a każde pchnięcie kołysało ciężkim stołem. Odgłos naszych ciał, uderzających o siebie, skóry ocierającej się o skórę, był nieprzyzwoicie głośny w akademickiej ciszy. Jej nogi owinęły się wokół mojej talii, pięty wbiły się w moje plecy, wciągając mnie głębiej. Czułem, jak nowe napięcie znów ją ogarnia, czułem, jak jej wewnętrzne mięśnie drżą wokół mnie.
„Spójrz na mnie” – zażądałem. Otworzyła oczy i spotkała moje spojrzenie. W jej oczach dostrzegłem to samo surowe pragnienie, tę samą nierozwiązaną historię, która zawsze nas napędzała. „Nigdy nie przestałam tego pragnąć” – wyszeptała, a jej głos załamał się na tych słowach.
Leave a Reply